La biblioteca

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Aquí estoy de nuevo, leyendo en la biblioteca, esa biblioteca a la que se llega en la adolescencia y de la que nunca se llega a salir, con los libros bien etiquetados, colocados cada uno en su sitio, por colores, formas, tamaños y olores.

Ésta biblioteca es fruto de una singularidad de la conciencia, un momento a partir del cual ya ni siquiera puedes concebir como eran las cosas antes, recordar ese montón de libros en completo desorden, tirados al aire por la diversión y la curiosidad, la simplicidad y la inocencia, peleándose por cuál de ellos se queda el rincón más polvoriento.

Estoy aquí porque busco un libro, uno sólo, un libro que no es como los demás.

Y si, todos los libros son ejemplares únicos, pero hazme caso, éste libro no es como los demás, en absoluto.

Éste libro no va sobre amabilidad, no va sobre belleza, ni siquiera va sobre atractivo, fama o poder. No va sobre ética, detalles o creencias, habilidades o competencias, no va sobre gustos y manías, problemas y facilidades.

El amable bibliotecario siempre me tiende una lista, una lista en la que cada vez hay más borrones, y cada vez el número de éstos aumenta más rápido, al tiempo que disminuye la agresividad del trazo. Papel en blanco con un fondo de grises.

Pero aquí no está mi libro, aquí no se encuentra mi libro, aquí no aparece mi libro.

Pero aquí ha de estar mi libro, aquí ha de encontrarse mi libro... haré aparecer mi libro... por las estanterías que he derrumbado, por las hojas arrancadas, haré que cada nuevo libro parezca ser mi libro, acogeré en mi seno innumerables imitaciones, retazos del índice que una vez estuvo impreso en la primera página de mis entrañas...

Y cuando lo encuentre....

¡Ay cuando lo encuentre!...

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P.D: Woooow, ésto es grave, necesito volver a empezar a escribir de manera activa pero ya, ¡vaya sosería! xDD

Para todo el que venga aquí de nuevas... che, no toméis ésto como referencia, leed mis anteriores entradas, gracias ;- )